ему восемнадцать, он чертовски красив и молод

ему восемнадцать, он чертовски красив и молод.
она младше его, этот юноша — её проклятье,
обнимает, робея, согревает в
кромешный холод,

и какое смешное счастье — всецело, полностью обладать им.

и черт его знает, отчего после стольких ночей без сна,
расставаний на месяцы, редкие телефонные разговоры,

она ждёт его так, как люди на севере ждут, что придёт весна.
он до сих пор до безумия необходим и дорог.

он проверяет её на стойкость, манит, дразнит,
заходит в дом без предупреждения и ключа.

она любит его, как приговорённый к казни
боготворит своего безжалостного палача.

вот за таким, как он, пойдёшь даже в самый брод,
взявшись за руки, будешь стоять на расстреле и рваться в бой.

она целует его смешной улыбающийся рот,

и какая простая радость — быть с ним самой собой.

вот с таким, как он, забываешь про кров и пищу,
она долго искала никчемный смысл и через мрак брела,

но когда он глядит на неё вот так,
она ничего
не ищет.

потому что лишь с ним одним
она все уже
обрела.