Заслуженному пилоту Молдовы Штефану Фулге

В январе, где оттепель разлита,
Вспомним же, отправив годы в юз:
Лётчики Молдовы, как элита,
Славились на весь большой Союз.

Над Молдовой, дым пустив со вкусом,
Что блистала яблоней в цвету,
В небо уходили нужным курсом
Самолёты, названные ТУ.

Юркий, управляемый, не гордый,
Прямо над разбуженным леском
Поднимался сто тридцать четвёртый,
Окрещённый ласково свистком.

Управляя слева, Штефан Фулга,
Убирая шасси в фюзеляж,
Добавлял движкам, ревущим гулко,
Рудами и скорость, и форсаж.

Небо не дорога, там не знаки
На пустой асфальтовой тропе -
Здесь бы не шутить с углом атаки
И не отключать АУСП-э.

Наверху, где тоже есть экватор,
Всё ж важней, кто б лайнер там ни вёл,
Чтоб не отказал стабилизатор,
При посадке б реверс не подвёл.

Там, у спален будущих рассветов,
Штефан Фулга однозначно брал
В рейсы вместо древних амулетов
Знания, как профессионал.

Было - самолёт скользил накатом,
Ну а чтоб не рухнул, не упал,
Сам Господь смотрел в иллюминатор
И на помощь руки подставлял.

У пилота мир без неба мелок -
Штефан, не закрыв в него замок,
Карту всю контрольных-то проверок
Знает и сегодня назубок.