Пустыня медленно плачет
воспоминанием об угольной гриве
той женщины с базарной улицы
и глаза мои не напьются никак
бесконечностью звёзд.
Караван начинает «сутулиться».
Достаньте плавные струны,
старинные флейты,
походные рукописи.
Мы уснем на чуть тёплом песке,
и присниться нам сон
о цветущих стволах,
о духовном присутствии.
Верблюд облизал мою руку,
нам снова пора
и как всегда
сопровождает жара.
27 декабря 2020 года
О. III
© Copyright: Октавиан Бережный, 2024
Свидетельство о публикации №124012806607
Свидетельство о публикации №124012806607
Рецензии