Спит Москва

Спит Москва
Из сборника «Сбитый летчик»

9 марта 2023, четверг
Температура -1 град.С
Вероятность осадков 50%
Луна убывающая.

   Сашке не спалось. Приближалась полночь, а сна ни в одном глазу.
- А по кипяточку? - Сам себе предложил он.
- Хорошая идея! - Сам себя одобрил Сашка.
Собрав в кучу дренажные пакеты, числом три, поплелся Сашка по длинному коридору в буфетную.  Дежурила сегодня симпатичная сестра по имени Жанетта. Сидя на подоконнике, она красиво курила в форточку красивую сигарету. Сладкий аромат египетского (или турецкого) табака приятно разбавлял больничные запахи и в соседней палате завистливо закашлялся заядлый курильщик с простатой.
   Жанетта взглянула на Сашку и ободряюще улыбнулась, мол, не переживай, старичок, все будет хорошо!
   Сашка шел и поглядывал в большие окна на Москву. Прямо под окнами по проспекту проносились редкие авто. На мокром асфальте отражались уличные фонари, а светофор на перекрёстке дополнял картинку своим меняющимся трёхцветьем.  Темнели сугробы вдоль тротуаров. Они подтаивали, и вода ручейками стекала на проезжую часть. Блестели стеклами окон громады новостроек. «Этажей пятьдесят, не меньше.» -подумал Сашка.  Темными были окна. Спала Москва.
   Спали утки на Чистых прудах. Спали москвичи и гости столицы. Спал народный артист Ширвиндт в высотке на Котельнической набережной.
Крепко спал вождь, лёжа в Мавзолее. Держа в мускулистых руках серп и молот, спали мухинские рабочий и колхозница. Эти спали стоя.
   В голове у Сашки стали роиться слова, они складывались в предложения и строчки и, когда он добрёл до палаты, получился стишок.

Спит Москва…


Спит Москва тире столица.
Кацы спят и Букины.
Ну, а я лежу в больнице
На проспекте Щукина.

Медсестра в окошко курит.
Смотрит, словно дразнится.
А потом укол впендюрит.
В руку. Или в задницу.

Спит Москва. Весомо. Мудро.
Ширвиндт спит и Лужина.
Ну, а мне намедни утром
Удалили нужное.

Потекли сугробы в лужи.
Можно прыгать в классики.
Может, снова стану нужен
Сайту «Одноклассники».