Стоять на Аяти,
Путая «ты» и «я»…
От жилья до погоста –
Двести метров кривой тропы.
Не хватило стропы, чтобы прыгнуть,
И смелости, чтобы пойти вперед –
На холодную крышу мира, на лад, на лёд…
Самогон не берёт, и женщина не берёт,
Твой берет съели мыши,
И «беретту» добила ржавь.
Совершенно не важно, что еще потеряешь,
Кроме радости и ножа –
Жаль
Только неба с бесхозными голубями.
Ловишь реденький снег губами,
Улыбаешься искрам,
Чувствуешь - разъезжаются поезда.
И нет на тебе креста.
Не поставили.
Не прибили.
Золотая монета лета уснула в иле на дне пруда.
Дань страданию
- День-Дон.
Ночь-Обь.
Теплая ладонь на вспотевший лоб.
Все будет хорошо, - обещает Саша.
Снежная каша затягивает следы.
И летит над Аятью дым
В те края,
Где
Я.
Бывшесть
© Copyright: Ника Батхен, 2024
Свидетельство о публикации №124012804199
Свидетельство о публикации №124012804199
Рецензии
Это сложно. Я, наверное, дура. Ибо читаю и читаю, и слов на реакцию не нахожу….
Тамара Карякина 03.02.2024 22:36 • Заявить о нарушении
Тамара Карякина 03.02.2024 22:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.