Забронзовевший всадник

Глядишь в окно без интереса –
так заунывен белый стих!
Слова, как снег, не зная веса,
над миром кружат, что притих!

Ложась на землю как попало,
они не складываются
в живое, чтоб затрепетало,
и не угадываются,

увы, спасительные крылья
той музы града на Неве,
чей дар – Пегасов эскадрилья
устроит хаос в голове.

Как вдруг из памяти возникла
великосветская рука,
а конь, резвее мотоцикла,
копытом бьет уж у виска!

То Медный Всадник пробудился,
на час, годину иль на век..?
И тотчас резво устремился
осуществлять с рекой набег

на запорошенные снегом,
в граните мыслей берега,
так восстает над сонным брегом
подков огнистая дуга!

Слова – живительные капли
незримо ринулись с небес,
упавши в реку, не ослабли,
наоборот, набрали вес.

Тобою всадник верховодит,
что руку вдаль свою простер
туда, где ток стихов низводит,
от скуки киснущий простор.

Разлив реки – судьбе в угоду,
пусть очистительный поток
умчит всё лишнее под воду,
а вдохновенья будет впрок.

Но ярких образов бурленье
в водоворотах ледяных
приводит к росту самомненья –
великим мнится каждый чих!

Ты попираешь постоянство –
шажок и новая строка!
Кругом затоплено пространство,
лишь ты один и на века..?

Но тяжела гордыни ноша,
да конь под всадником тяжел,
и вот, как старая калоша
наездник сам на дно пошел!

Тебя там ждут стихотворений
обломки, что лежат ничком
под многослойностью сомнений
и бесполезный медный лом.

Когда же прочь умчатся воды,
ты возвратишься в мир, что бел –
просить у музы непогоды?
Ан нет! Никак забронзовел?