Я думаю часто. Мне это уже снится.
А знал ли ты, что приключилась беда,
Какими зловещими казались те чёрные птицы,
И как по тебе я скучала тогда?
Тебя слишком много на улицах города в тачках,
В улыбках знакомых и в глупой моей голове.
Ах, если б мой бывший не кинул меня на заначку,
Была б я богаче и круче, поверь.
Совсем не сложилось. Кричал мне: "Отстань! Надоела!"
В постели с другими ты ловишь экстаз.
А я лишь сыграю его. В страсти дело,
Хотя никогда, сука, "не было нас".
Курю я до туберкулёзного кашля,
Глотаю таблетки, роняю настрой.
Красивыми, умными были бы дети наши.
Очнись, поэтесса. Мужчина - не твой.
Я снова тебя разбужу и забуду,
Чтоб больше - не больно, чтоб жизнь сохранить.
Любовь крепким сном излечу, как простуду.
Но, милый, как дальше без ласк твоих жить?!
Простуда
© Copyright: Ксения Григорьянц, 2024
Свидетельство о публикации №124012802986
Свидетельство о публикации №124012802986
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.