Отец по возрасту - мой внук!
Погиб в начале сорок третьем,
Но помню трепет его рук
На отправном перроне нервном.
Его глаза с хмельной слезой
И лба, родных до боли складок.
И не понять мне было, вой,
Столбом стоящий - дня огарок.
Мать мёртвой хваткой за шинель,
Как будто мир в руках держала
И словно заново, в апрель,
Опять отцу меня рожала.
Короткий миг, ушедший вдаль,
Но солнцем вспыхивает память -
Она рукой своей вуаль,
Мне февраля откинет заметь.
И в этот день, и в жгучий май
Как дань Победе лет тех грозных...
За юность выпьем-ка давай,
Погибшую, сто грамм окопных.
Погибшая юность
© Copyright: Николай Хомутов, 2024
Свидетельство о публикации №124012707261
Свидетельство о публикации №124012707261
Рецензии