Муза

Весь день, неустанно сминая пергамент,
Начал писать, как проснулся с утра.
С шелестом мятых листов под ногами,
Поэт расставлял слова по местам.

Впервые он музу увидел вчера
В парке, на скрипке играла она.
Та дева поэта сводила с ума,
Когда он глядел на нее из окна.

Всю ночь, неустанно стирая перо,
Глаз не смыкая писал до утра.
Строки рифмуя одну за другой,
Нежные чувства сплетает в стихах.

Писал о ней, как о богине
И об игре на скрипке звонкой,
Как кисти бледные  красиво
Скользят по струнам тонким.

Писал про цвет ее волос,
Оттенка пламени в костре,
Как их завязывала в хвост,
Чтоб не мешали при игре.

Ее лицо, будто с картины.
Любовью к ней был окрылен.
Всех слов на свете б не хватило
Сказать, как сильно он влюблен.

Сутки без сна увлеченный стихами,
Передал на текст, что так хотел он
Выронил перо, за грудь держась руками,
Сомкнул глаза, и дух покинул тело.

Картина на стене, где нет окна.
Портрет с огневолосой дивой,
Держащей инструмент в руках,
В парке под плакучей ивой.

Картина на стене, где нет окна
И радио на полке с монотонным хрипом
Передает волну и чуть слышна
Мелодия на той прекрасной скрипке.


[Иллюстрация создана при помощи ИИ]