Не вяжется главное с краю,
А к центру тропа не легла.
И кажется, я умираю,
Сгущается памяти мгла.
Задумки не вяжутся с делом
И плод достижений не спел.
И вроде бы многое сделал,
Однако всего не успел.
Метёт всё упавшее веник
В совок или просто в траву.
И кажется, больше бы денег –
И я, наконец, оживу.
На деньги я вовсе не падок,
И роскоши тем не вкусил.
Но вот отчего-то упадок
Во мне созидательных сил.
Я это обдумаю молча,
Уже не влача на горбу.
Наверное, просто я кончил
Напрасную эту борьбу.
Ужели я сдался и руки
Я поднял, как скинув балласт.
И путь, что остался, поруки
Уже ни на что мне не даст.
И нет делового расчёта,
А был бы – не так и грешно.
Но верю ещё я во что-то
Наивно, нелепо, смешно…
Не в чудо и не в провиденье,
Не в магию линий и числ.
И даже не в перерожденье,
Хотя бы в оправданный смысл.
2024
Однако
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124012704145
Свидетельство о публикации №124012704145
Рецензии