Порывами ветра
уходящее солнце
спускалось к закату
на розовом склоне.
В терновнике пахло
жасмином и потом.
И солнце померкло,
не чувствуя боли.
Луна поглотила
поля кукурузы.
На синих початках
виднелись созвездья.
И ночь расколола
бессмертные узы
гранитовых пастбищ
в стране поднебесья.
Луна, что ты светишь
дырявые души?
Их мало на солнце,
когда невозможно?
И облако тихо
касается луж и
больших океанов,
чтобы снова воскреснуть
дождём в полнолунье.
И будет понятно,
как станут цвести
бессердечные маки.
Я книгу пишу,
и рисую в ней карту:
в словах манускрипта
нетленные знаки.
Манускрипт
© Copyright: Поветкин, 2024
Свидетельство о публикации №124012703895
Свидетельство о публикации №124012703895
Рецензии