Сколько будет правды?

Мне нравится, как я боль превращаю в искусство
В великих мечтах под обычной домашнею люстрой
Как льются из сердца слова, в нем святой источник
Я их запишу, когда все уснут... Мой неровный почерк
Ложится на чистый лист. Сколько будет правды?
Мне образ твой благодать или он отравлен
Пустыми надеждами, жадным воображеньем,
Калейдоскопом эмоций от ярости до прощенья?
Никто, ни одна душа мне сказать не сможет –
Сама я хочу гореть, или только тебя тревожить?
Скорее второе. Мне невмоготу, если ты остынешь.
Вот так. Насовсем. Может и хорошо, если снова сгинешь?
Оно не смертельно. Иль справиться не сумею?
Жалею о многом...
Не правда.
Я не жалею.
Мой Боже! Смотри, я чего только не спросила...
Как мне понимать тебя, если себя не в силах?
Вопросов без меры. Внутри я ищу ответы
Почти нахожу...
Ровно до твоего «Привета».
Ты пишешь. Уже не о нас, а о личной боли...
Ничем не могу помочь. Извини. Sorry