Кому-то быть плеткой, а кому-то рожать, с болью Бога всего из нутра доставать,
Кому-то песни из струн выбивать, кому-то струной в натяжении дрожать.
Господь уготовил для каждого крест, но в партере аншлаг, не достаточно мест,
Поэтому я на подмостках стою, и кровью стекая, славлю страну.
А маски, натянутые на любовь, искрятся пайетками лживыми вновь,
Кто знает правду, тот значит и прав, а ложь пусть стекает в днища канав.
И пусть разлагаясь, питает собой и прорастает в волосах сединой.
Мальчик мой славный, ты переиграл, и не в один мой аккорд не попал,
Раз-два-три крУжится медленный вальс, а в трюмо отражается лживая фальшь.
Визгливых нот соберу кутерьму и, выставив в ряд, в глаза загляну,
Кто, думаешь, быстрее свой взгляд отведет, кто любимых не бил, тот не поймет.
26.01.2024
Тот не поймёт
© Copyright: Фатиния Вересова, 2024
Свидетельство о публикации №124012607083
Свидетельство о публикации №124012607083
Рецензии