Сорок четвёртая весна столетия.
Тифлис. Терраса. Туи во дворе.
За дымкой памяти – блокады лихолетье.
А в небе – облако как ведьма на метле.
В коробке целлулоидной – разведенное мыло.
В него соломинку макаю и мечтаю,
Что долетят мои «снаряды», не растают,
Как это в ленинградском небе было.
Из жерла, словно ядра, вылетают,
Вращаясь, радужной окраски пузыри,
На фоне ярком затухающей зари
И вдалеке, взрываясь, исчезают.
Заворожённый, наблюдаю их полёт
С надеждой тайною на пузырей сохранность,
Не понимая их рождения странность,
Желаю встречи с ними через …год.
А ведьма, между тем, оборотилась птицей
И воспарила ввысь, расправив брылья.
Мне памятны «стрекоз блокадных» крылья
И бомбовая жуть - «подарки» фрицев.
26.01.24
Детские ассоциации
© Copyright: Юрий Блокадный, 2024
Свидетельство о публикации №124012605493
Свидетельство о публикации №124012605493
Рецензии