Шестьдесят девять – это потолок,
69 – это мёртвая петля.
От тебя все ждали затяжной прыжок,
А ты ушёл, как капитан, из корабля.
Ждал тебя родной твой ложемент,
От винта! И ты уже в полёте.
Но в самый неожиданный момент,
Ты сорвался в штопор на излёте…
Трава зелёная на взлётной полосе,
Твой самолёт тоскует по пилоту.
В честь тебя взлетают в небо все,
Выполняют за тебя они работу.
Взлетели клином, словно журавли,
Но без тебя, такая вот досада,
От судьбы так уберечь и не смогли,
Очень крутой твоя была глиссада.
Тебя твой ангел сохранял, как мог,
Плачет теперь небо голубое.
На небо принял твою душу бог,
Вас с ангелом на небе теперь двое.
Ты сорвался в штопор на излёте
© Copyright: Александр Хохлов 6, 2024
Свидетельство о публикации №124012602705
Свидетельство о публикации №124012602705
Рецензии