не зови врача, родной, я совсем не спятила

не зови врача, родной, я совсем не спятила,
ну, подумаешь, рухнул мир, не сбылись загаданные объятия.

ты мой персональный ад, моё гонево и проклятие,

я бесстрашный воин.

только вот с тобой безоружна.

у тебя были теплые руки и смеющиеся уста,
ты пришёл в мою жизнь, взобрался на пьедестал,

поделил всё на "до" и "после", начал с чистого листа,

улыбался в трубку
так смешно,
горячо
и южно.

я трясусь в нелепой, но отчаянной ревности и ознобе.
ты же мой персональный ад, проклятие и зазноба.

у меня возле кромки рта осколки слов и шальная злоба,
от не случившихся поцелуев горячий след.

не ищи во мне счастья - набредёшь на туман и мглу.

ты не снимешь усталость с плеч, я не лгу тебе,
я не лгу.

я не в праве вести тебя в темноту,
я не в силах,
я не могу.

не ищи смысла в моих стихах.
его там отныне нет.

у тебя был робкий голос, я могла его сутками слушать,
мне хотелось вскрыть свои карты, вывернуть чёртову душу.

я бесстрашный воин,

но теперь вот томлюсь и трушу.

не трави моих ран,

пожалуйста,

не трави.

не гляди на меня, не надо, родной, хороший.
я же буду тебе всю жизнь непосильной и тяжкой ношей,

ты же славный юноша, не из тех "поглумлюсь да брошу".
не ищи больше смысла в моей любви.

не найдёшь ничего кроме боли, что жжётся в твоих ладонях,
кроме паники, обволакивающей как дым своды башен и колоколен.

твоё имя отчаянно бьется в височной доле,
а в груди учащенный сердечный ритм.

от тебя всё нутро пылает с неугасимым жаром.

я бесстрашный воин,

но куда-то делись сабли, мечи, радары.

забирай всё, что есть у меня, хоть даром,

только сердце,
пожалуйста,
не бери.

если на чистоту, это просто нелепые игры разума.
пройдет время, поймёшь, что мы слишком разные.

сплюнешь,
перекрестишься,
да отпразднуешь.

скажешь, выдохнув: чёрт бы её побрал.

от тебя меня накрывает дрожью,
словно девятым валом,
просто ты у меня один, а таких, как я, у тебя навалом.

я молю богов, чтобы все скорей
заживало,

но ты будешь моим провалом,

самым прекрасным моим провалом,

подарившим боль,

как от сломанного ребра.

пройдёт время, и ты поймёшь: ничего не бывает зря,
я узнаю тебя по походке в густой толпе, когда кожу мою пронзят,
заряды тока.

у моего счастья изумрудный взгляд,
и, конечно же, фотоаппарат в руке.

моё счастье, пройдёт время, и ты поймёшь потом,
убаюканный чьим-то нежным и сладким шепотом:

ничего не бывает зря, наживается горьким опытом.

ну а мне тебя не заменить никем.