Постанывал порывом ветер,
Кружа пургою снегопад ,
Снежинки, в бешеном балете,
Устав, покрыли всё подряд…
А, за околицей – ни зги,
Лишь колея едва приметна,
Светло, хоть темень предрассветна…
Напряг на сонные мозги;
Подумал, коль пойду вперёд,
Дороги не найду обратно,
Метель метёт, похоже, знатно,
И низок, в тучах, небосвод.
И, отошедши от окна,
Зевнул протяжно и со стоном:
« Беда, однако же, беда
С погодой, нынче, в веке оном?!»
Пуржит, однако...
© Copyright: Анатолий Могилевский 2, 2024
Свидетельство о публикации №124012505493
Свидетельство о публикации №124012505493
Рецензии