Воздух серою дымкой плавится
Будто тысячи мелких сит.
Изливаются, опускаются
Серой краской в монашеский скит.
Образ мажется, контур дерева
Стать чеканную потерял.
Очень трудно мне в счастье верится,
Так туманится идеал.
Свидетельство о публикации №124012505153