Гитара

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО

Припомнил я свои шестнадцать,-
Всё так давно, всё так недавно…
Лишь начинали появляться
Магнитофоны – чемоданы.

А вечера шестидесятых
Гремели трубами оркестров,
Гармошки пели о закатах,
Гитаре не хватало места.

Была гитара почему-то
В спектаклях, книгах, кинолентах
Необходимым атрибутом
Для уголовных элементов.

Гремели жуткие аккорды,
Дымились наши сигареты,
Мы пели весело и гордо
Такие пошлые куплеты.

Ведь нас учили жизни типы:
Один - герой, другой - подонок…
Но вот однажды голос хриплый
Прорвался к нам с магнитных плёнок.

Тот баритон его, который
Хотелось бесконечно слушать,
Его гитары переборы
Переворачивали  души.

С шестидесятых лет далёких,
Ни сна, ни отдыха не зная,
Бесстрашно он вскрывал пороки,
Срывая маски с негодяев.

Разнообразие сюжетов,
Стиха сверх-искренняя  сила…
Но славы нашему поэту
При жизни так и не хватило.

Но что там слава и награды!
Наверное,  не в этом счастье…
А человеку много ль надо? –
Чуть-чуть вниманья и участья.

Я снова слышу эти песни,
И учащённо сердце бьётся,
Хотя поэт и не воскреснет,
Но песня с нами остаётся.

Ревут аккорды, струнным звоном
Гитара плачет о поэте,
А за окном, с протяжным стоном,
Играет проводами ветер.

Над нашей русскою равниной,
Над нашим счастьем и бедою
Стоит он горною вершиной
И светит дальнею звездою.