Тебе, зовущейся Ириной*,
Родиться в смуту довелось.
Тебя считала дефективной
Твоя же мать. Пусть ей пришлось
Жить в голод, холод, без прислуги…
Тебе, ей посланной судьбой,
Она придумала недуги,
Чтобы любовь отдать другой:
Той, что считала одаренной.
А было ль это вправду так?
Ребенок, в сытый год рожденный,
Бесспорно, вырос не дурак.
Вкусив заботу гувернанток,
Отцом и матерью храним,
В еде не знавши недостаток,
Он был особенно любим!
А ты… обычная Ирина,
Явившаяся в тяжкий год,
Когда бы ты была любимой,
Не страшен был переворот
И голод с холодом, и смута,
И малярия, и… ничто.
Но не досталось почему-то
Любви. Гнуснейшее лото!
Забрали ангелы на небо
Тебя тогда, в голодный год.
Ребенок был… И будто не был.
У нелюбви жесток исход.
25.01.2024 г.
*младшая дочь поэтессы Марины Цветаевой
Ирочке Эфрон
© Copyright: Варвара Герасимович, 2024
Свидетельство о публикации №124012501678
Свидетельство о публикации №124012501678
Рецензии