На отшибе

Людям-то страдается,
Людям голодается.
И казна кидается
Не на СВО.

И сижу я в тишине,
Не тужу о вышине.
И живу под крышей не
Дома своего.

А у Антонова и прочих
Особняки свои – короче,
У них тип-топ там всё и прочерк,
У них не то же, что у всех.

Они играют там на дудках,
Богоизбранники как будто.
Они прибрали всё на утках,
Они прибрали, всё успев.

Мы не беззаботные,
Ибо безработные.
Даже и свободные
Маются в лесу.

И моя трагедия –
Не энциклопедия.
На пример медведя я
Лапу не сосу.

А у Киркорова и Аллы
Свои каналы и финалы.
Свои имея номиналы,
Они не бедствуют совсем.

У них весёлая регата.
И жизнь прекрасна и богата.
И ничего-то с их стола-то
Я никогда, увы, не съем.

На стихотворениях
Я с собой не в трениях.
Но в моих борениях
Я уже без сил.

Ухожу, израненный,
Я, такой неправильный,
Кинув мир неправедный,
Что меня бесил.

А у Газманова, наверно,
Своя корчма или таверна.
И ни кручина, и ни скверна
Не потревожат тот покой.

ВольнО о Родине орать им
И собирать на битву рати.
И горько мне, что в результате
Я совершенно не такой.

2024