В. Высоцкому

   

Не считали его поэтом.
Мол, писал всё не то, не так.
Из высоких больших кабинетов
Слышал: «Много таких писак.

Голос хриплый, порой не трезвый,
Односложный гитары бой.
Парень, лучше пока не лез бы…
Просто, некогда нам с тобой».

Да. Не всё получалось ладно –
Запрещали концерты вдруг.
Неприятно было, досадно,
Но терпел от властей игру.

А, когда собирались люди
В гулких залах внимать стихи,
Обострялся по амплитуде
Нерв от каждой его строки.

Там гитара во власти ритма
Дополняла значенье строф,
И роднила в полслова рифма
Альпинистов, фронтовиков.

В дикой там свистопляске кони
Или волчья по снегу кровь
Обретали в гитарном звоне
Всю реальность, как будто вновь.

Вскоре песни с московских окон,
Разлетались по всей стране,
Становились народным роком,
Камертоном его струне.

Относился к себе беспечно,
Сердце чуткое не берёг.
А вот песни теперь навечно
Жить в народе своём обрёк.

Кабинетных чинуш не стало,
И страны той уж больше нет.
Но остался у пьедестала
Он – великий русский поэт.
2024г.