Книга жизни

Бывает часто уснуть не даёт
Вороша былое мне - старость,
Воспоминаньем своим достаёт...
А, что мне ещё-то осталось?..

Жизни своей листаю я книгу,
Прошлых лет страницами шурша,
Годы, что остались, быстро минут,
Будто вовсе я и не жила...

Меня давно уже нигде не ждут...
Вдруг загрущу я без причины,
Домашний опостылел быт, уют...
Ведь неизбежен час кончины...

От этих мыслей силы нет дышать,
По телу пробегает холод,
И оглушительно стучит в висках,
Словно о наковальню молот...

Я от себя все мысли прочь гоню,
Забыться крепким сном пытаюсь,
Всё ж книгу жизни я люблю свою,
Хоть с ней, когда-то, распрощаюсь...   


Рецензии