Мойры

Собирая в снопы ветры, рассыпая во тьме звезды,
Нить прядут бесконечно норны... или мойры... тут все непросто.
Беспристрастно вершат судьбы: всё, что было, что есть, что будет.
До рождения путь наш выбран, что бы там ни казалось людям.

Жребий выдан давно Лахесис, нить судьбы заплетает Клото,
И Атропос следит по книге, не даёт упустить хоть что-то.
Неизбежно, неотвратимо, ножниц взмах обрывает нити...
Всё, что вам суждено, будет! И неважно, чего вы хотите.

Это что ж получается, братцы? Наши судьбы вершат три бабы?
И за что бы ни стал ты браться, все равно на пути ухабы?
Оглянувшись вокруг здраво, прочитав новостную ленту,
Можно видеть, что всюду криво, доброты в мире ноль процентов.

Из меня так себе психолог, но, по-моему, смысл ясен:
Если женщину разозлили, даже если бы мир был прекрасен,
То летели бы сковородки, каждый первый был бы виновен,
Конь распластан, изба сгорела, все сравнялось с землею вровень.

Ведь у женщин всё сложно-просто: ласка, трепет, душа и тело,
Вера в чудо, здоровы дети, и что б к лету она похудела.
Но, видать, этих дам, как в сказке, довели все ж до края... вселенной,
А звезду подарить забыли, ту, что светом сияет нетленным.

Я о чем? Я о том, мужчины, что чуть-чуть аккуратней вам надо,
Не расстраивать без причины тех красавиц, что с вами рядом.
Там, глядишь и добрее станут. И забудьте, что это спорно.
Нить прядут где-то рядом с вами, то ли мойры, а то ли норны.