Жизнь поэта не может быть прозой.
Я босая гуляю по льду,
И на жгучем январском морозе
Говорю с тобой в страшном бреду.
Все слова застревают комом
И мне кажется это сном.
Ты зовешь меня своим домом,
Никогда не бывая в нём.
А сейчас твои руки свободны.
Почему ты меня не убил?
Поэтесс убивать непочетно?
У тебя слишком мало сил?
Вспоминаю красивые плечи.
Не забуду, как ты дышал.
Как любил свои сладкие речи
Вонзать в меня, как кинжал.
Похоронишь меня под снегом,
Затянешь мне туго корсет.
Но тебе не понять во веки,
Как может любить поэт!
Губы будто покрылись мелом,
И виден под кожей скелет.
Ты покрасишь белёсое тело
В любимый мой синий цвет.
К черту гроб, хорони в газете,
Не стирай мою кровь с груди.
Но ко мне никогда на свете
На могилу не приходи.
Прости мне, прошу, мой милый
Мои редкие честные речи.
Я под снегом в январь унылый
Пою песню последней встречи.
Песня последней встречи
© Copyright: Виолетта Вячеславовна Попова, 2024
Свидетельство о публикации №124012403594
Свидетельство о публикации №124012403594
Рецензии