Раскрылись двери лифта, как ракушка.
Вам скучно?
Так вперёд, там тоже скучно,
а лифту всё равно, он хочет кушать.
Выходим из подъездов, словно что?
И схожесть неспроста, пора напомнить
катающимся на фиг, как на пони.
Причины, для чего всё, я не понял,
как и не понял, что же снизошло.
«Наверно не дерьмо. Но и не перлы.
Не верно двигать непременно к первым», -
зимнее небо утром мне хрипело,
задумчиво чернея пустотой.
Молотит безответственную глупость,
возможно, небо.
Ах, оно голуба.
Спят клубы.
По сознанию жизнь лупит
простотой.
Её превозмогая злую тяжесть,
гремит людское «надо», как жестянщик,
трамвайно.
Лозунгами на растяжках
здоровый образ жизни.
Для чего?
Чтоб просуществовать и зря прокрякать?
Но пожилою половою тряпкой
не смыть ни грязь, ни с плинтуса корябки.
А страшно быть гранатой, не чекой.
ДР 54
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2024
Свидетельство о публикации №124012401983
Свидетельство о публикации №124012401983
Рецензии