Люди ходят помолиться
В то, что здесь осталось
У святых разбиты лица,
Вызывают жалость
Купола и окна, всё.
Что здесь храмом было
Только русский то спасёт.
А убийц – на мыло.
*
Кто с волшебником живёт,
У того большой живот
Он не ест уже, не пьёт,
Всё чего-то молча ждёт.
Вдруг два года подождут,
И ему чего дадут.
Пусть так будет не всегда…
По Весне зато вода.
Люди ходят помолиться
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124012306613
Свидетельство о публикации №124012306613
Рецензии