Король умер?

Мы разучились писать друг другу письма и заново изобретаем велосипед. Как и забыли что обозначает слово "интим". А оно означает таинство встречи, сокровенного разговора, а не то, о чём кое кто из вас подумал. Мельчает человек в своих перепостах и пере-лайках, и самая что ни есть троечница из благородных девиц в Смольном в 1916 году намного круче и маститее нынешних авторов и стихотворцев, а её дневники достойны Нобелевской Премии. Как же так? И неужели в эпоху интернета, когда у каждого из нас есть персональный компьютер в кармане, с помощью которого можно в онлайн режиме смотреть за происходящим на Марсе, и вместо этого или, хотя бы вместо того, чтобы сыграть в шахматы с уникальным процессором, рубимся в крестики нолики и лайкаем котиков? А самый лучшие из нас проверяют дружбу не простым обращением к приятелю: "Дорогой, как ты там?", а безмолвно отслеживают за тем, как и что он безлико перепостил. Наши рисунки всё больше роботизированы, наши фильмы перегружены псевдо эффектами, для близости с желанной женщиной мы глотаем виагру, даже на поле боя вместо нас рубятся квадрокоптеры. Это закат человечества? Царя Мира? И нас заменят винтики и шпунтики Искусственного Интеллекта? Неужели через каких то сто лет наши потомки, вернее то, что отдалённо осталось от нас на полном серьёзе воскликнут: "Король умер! Да здравствует король!"