Топорщится утро морозцем,
курится дыханьем прохожих
и с лиственниц хвоя летит театрально, как снег.
За нОчь облепило ветви инеем многорослым,
с махровым цветением схожим
метельным бровей и век.
Не сетуй, ведь жизни чаша -
хмельна, хоть не так и полна уж:
голову запрокинуть осталось едва ль на треть.
О, сколь драгоценней и слаще
день, как его спеленаешь
в тяжелеющую походку, плетущуюся сеть
морщин на лице, слабеющее
зренье пытливого взгляда,
медленное погруженье в немощь и седину.
Утро моё, голубеющее
брошенной лентой Непрядвы
в оке утином, цапельном, как же соединю
отеческое и сыновнее?
Свой век и тот, в чьё впадать
русло ему назначено, указано, уготовано.
Расчётом всем и всем опытом,
смотри, как стезя протоптана -
всё бережней, всё любовнее...
И с тягою ею следовать - больше не совладать.
нояб. 2023г
Топорщится утро морозцем...
© Copyright: Покров Валерий, 2024
Свидетельство о публикации №124012305425
Свидетельство о публикации №124012305425
Рецензии