Теперь не тот совсем снежок.
Он подлетает, как божок,
Нашёптывая канитель,
Влетая в глаз как будто в дверь.
Он совершенно как крупа
Летит неведомо куда.
Он не ложится ни на миг
Мир не седеет как старик,
А просто щурится от мух,
Кусающих морозом рук.
Писать не хочется его,
Он бьётся ревностно в стекло,
Смотря, что пишешь ты в тепле:
«Так-так, уж там не обо мне?!»
И от него настрой зимы.
Нас трое, в снег плетёмся мы.
16 ноября 2023
Снежок
© Copyright: Лириа Рыбакова Светлана, 2024
Свидетельство о публикации №124012304734
Свидетельство о публикации №124012304734
Рецензии