03 Вынашивание и роды

Последовательность чтения:
01 Существование и агония
02 Смерть и зачатие
03 Вынашивание и роды
04 Жизнь и память


Вынашивание и роды


И вот человек лежит. Тяжело раненный жизнью, раненный собой. Своей никчемностью. Но молится, просит. Кругом серый мир. Зло, страх. Неглубокие отношения. Использование, потребительство. В соцсетях слепые лайки на крик души.
Пустота. Все напрасно. Нет правды. Нет любви.

Приходит время и Бог дает росток. Дар. Росток таланта. Небесный дар. Может быть, слабый, новорожденный.
Или дар недавно обнаруженный, тщедушный, найденный под грудой хлама. Тут и ломанная мебель ссор, и осколки надежд, и сырость стылых и тягучих ночей уныния, и гранитные куски обид. Много всего. Загромоздило, забило, задавило росток дара творчества.

ТВОРЕЦ. Он сродни Богу. Часть Его. Тоже может творить, созидать. Светлое. Нужное Вечное. Живое.

Видя росток в себе, человек воскресает. Смотрит на него в себе, в своем сердце, дышит тихонько рядом. Что будет с ростком? Что будет с ним? Сможет ли он сберечь дар? Развить его...

Как ребенка начинает он его вынашивать. В сердце.
Думает, что ему может понравиться. Еще до рождения в жизнь начинает читать себе и ему интересное. Как будто он слышит, живя в сердце. Пытается говорить с ним, хотя тот еще не может ответить.

И вот - он шевельнулся. Может, это первый несмелый стих появился на горизонте и зацепился за сердце. Может, просто понравилась картина. Может, захотелось вылечить кошку.
Росток жизни почувствовал своё, родное. И шевельнулся! В сердце.
А человек почувствовал это движение. И задохнулся. От неожиданности. От чуда. От предвкушения счастья. Горло сдавило. Сердце ёкнуло. Тепло разлилось по телу. Неожиданно. Волна.

И так проходит время. Возникает беспокойство. Время идет семимильными шагами. Страшно не успеть. Руки трясутся. Что делать?...Бежать? Куда?....

Человек начинает творить. Несмело, кривоного, как может. Но не то. Не цепляет.
Человек просит. Старается. Слушает, читает, учится, думает, проживает.

Росток расширился, продолжает расти. А родиться не может. Нет достойного плода. Нет выхода. Тесно. Печаль. Сдавленное дыхание. Атмосфера становится ядовитой, начинает душить.

Человек начинает мучиться. Как роженица. Сложный случай, обвитие, гемоглобина нет, сил нет, страх. Мыслей нет, идеи пошлые и приземленные. никчемные.
Рисует круг, квадрат, играет бездушные гаммы. Всё не то. Пора родить, но никак.

Он тужится, не сдается. Хорошо, если есть "врачи"-друзья, которые подсказывают, поддерживают и подбадривают, лечат неформальными словами. Хвалят за удачные мысли, корректно подсказывают, что можно поправить, что упущено. Дают свежие идеи, дают пить из своих чистых и целебных сосудов.

Бог смотрит на этого человека. На его потуги. Любит его, качает на руках друзей, наказывает, если так будет лучше. С добротой и заботой.
И помогает его таланту родиться в мир. Потому что пора. Пришло время.
Иди. Твори. Отдай другим часть себя. Живи. Люби!


23.1.2024