У этого числа названия нет,
У этого святого нету Бога,
И молодость склоняется ко мне,
И говорит:"Прощаемся, Серёга".
А я молчу,пытаясь сохранить,
Ещё вчера знакомую осанку,
И думаю, что рано хоронить,
Оставшееся в мраморную банку,
Пока любая высохшая кость,
Ещё несёт от койки до машины,
Пока любой надеющийся гость,
Приходит к основанию вершины,
Где я пишу на каменной стене,
С использованьем вычурного слога,
Что чисел возвращающихся нет,
Каким бы не представился, Серёга...
Без вращения
© Copyright: Мошков Сергий, 2024
Свидетельство о публикации №124012302181
Свидетельство о публикации №124012302181
Рецензии