Пишу, стираю, стираю и пишу

Пишу, стираю, стираю и пишу,
Включаю на повтор минор в смартфоне.
Мне кажется, что я не то ищу,
И жизнь моя проходит будто бы на фоне.

Мне кажется, что я совсем другой:
Угрюмый, мрачный, вечно недовольный.
И шутки невпопад, улыбки всё не тем, не той
И жить как будто слишком скучно, больно.

Мне кажется, меня никто не знает.
Таким как есть, и с темной стороны,
Которую лишь маска плотно закрывает.
Никто не видит полость пустоты.

Я так устал хорошим быть, удобным,
Глотать с улыбкой чей-то гнев, как дар.
Поддерживать, любить и быть покорным,
И выпивать как элексир отравленный отвар.

Я так устал искать любви и одобренья,
Бороться лишь за то, чтоб с кем-то быть.
И находить в глухом покое утешенье.
Стыдиться слабости, стремления забыть.

Я так устал, устал усталым быть
Устал бояться, ждать, надеяться и бредить
Я так хочу себя на дне закрыть,
Не возвращаться, не всплывать, не верить.

И так хочу найти надежду, видеть солнце,
Учиться радости, не прятаться во тьме.
И знать, что если сердце бьётся,
То ничего не кончено в сегодняшнем во дне.

Ну а пока на пятки наступает осень.
Сереют дни, дожди смывают желтую листву.
Быть может этот год и был не очень,
Возможно, в следующем я ничего не упущу.