Умер мальчик, остался балкон,
Тот, что строили лишь для больного
И стоит старый стул, словно трон,
Словно памятник горя большого.
Иногда лишь повесят бельё
Или снимут и больше ни шага.
Вот такая вот боль ё – моё,
Что легла на большую бумагу.
*
Если многократно повторять
То, что непонятно никому,
Можно уже смысл не разобрать
Что и где, зачем и почему.
Можно стать не тем, кем раньше был,
Кем тебя растила твоя мать.
Может ты уже давно забыл,
Чем на свете мог
И должен стать?
Умер мальчик, остался балкон
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124012203548
Свидетельство о публикации №124012203548
Рецензии