Мальчишки шли, тащили барабаны,
Тромбон и флейту, скрипку и кларнет.
И неумело, перевязывая раны.
В грязи, в крови. Там наши, или нет?
У них ни автоматов, ни патронов.
У них пюпитр, и в нотах мокрый след.
Их дирижер, с войною не знакомый,
Ворчал, стенал: …А как же наш концерт?
Концерт. Тромбоны, флейты, скрипки.
Им барабаны, выдали мотив.
И в грязном зале с теплою улыбкой,
Солдаты слушали, печали позабыв.
Они играли, к небу возвышаясь.
И опускались вниз, и снова ввысь.
Мелодией звуча и разливаясь.
Бойцы в атаку дружно поднялись.
Под музыку, танкисты и пехота,
В тот бой пошли, и взяли высоту.
И рядовой с цыгаркою в окопе:
А я бы выпил. За победу, за мечту!!!
Играй оркестр, играй по наши души.
Под барабаны, скрипкою скрипя.
Время пройдет и эту песнь услышат.
И мы заплачем в голос, как дитя.
Мальчишки шли
© Copyright: Сергей Торощин, 2024
Свидетельство о публикации №124012202823
Свидетельство о публикации №124012202823
Рецензии