Фабричный дым продолжал заполнять комнату,
Затем дома, улицы и страны.
Вскоре всё пространство стало подобно гробу,
Неважно в какую пойдёшь ты сторону.
Мои мысли стали подобны пеплу,
Тому, что отлетает от самой вредной сигареты,
Они могут ещё развиваться ветром,
Но не могут улететь со скоростью кометной.
В мире проживают жизнь да смерть, и за одно скелеты,
Лишними окажутся последние.
Кому как не тебе не знать всей этой правды,
И как бывает тяжело тащить с собой своё существование.
Тебя ведь ещё спросят по пути,
О том, что хочешь ты.
Быть может счастья на подносе
С вечном летом без зимы?
Твоих желаний было восемь,
Ветер скроет скоро душу вовсе.
Твоё лето превращает в осень,
Мои желания в бездушный лес из сосен.
***
© Copyright: Кирилл Миняков, 2024
Свидетельство о публикации №124012201609
Свидетельство о публикации №124012201609
Рецензии