Нас тайком отнимают у нас у самих города,
Даже если терпения в сердце на долгие годы.
Грустной ночью январской пишу я письмо в никуда,
Где остались навеки закаты мои и восходы.
За окном свист позёмки, но время пошло на весну,
Сколько их впереди у меня, новых будущих вёсен?
Спать ложиться пора, но опять до утра не усну,
Заблудилась как будто среди трёх поваленных сосен.
Вместо них вскоре вырастет новый крутой небоскрёб,
И не важно, что прежде округу собой украшали.
А теперь их останки метель превратила в сугроб,
И у тех, кто спилил, жалость в сердце проснётся едва ли.
Нынче так и с людьми. Отслужили своё? Прочь, долой!
С каждым днём меньше толка от вас, "господа" ветераны.
И, как спилы у сосен зимой не сочатся смолой,
Так и мы по ночам льём невидимых слёз океаны.
Январь 2024
Заблудилась как будто
© Copyright: Ирина Дороничева, 2024
Свидетельство о публикации №124012108096
Свидетельство о публикации №124012108096
Рецензии