Серебряным дождём стекает слог

Я памятники строить не хочу,
Коли по нраву книги, пусть читают.
А я, взирая в небеса, кричу,
А те благословенья изливают.

Серебряным дождём стекает слог,
Я только лишь записываю строки.
Как хорошо, что мой создатель – Бог,
Который мне даёт стихи в итоге.

Я воспеваю Господа душой,
Мне вторят чудотворные просторы.
И как орёл, взмывая над горой,
Бросаю с высоты на землю взоры.

Да, нелегко взлететь выше столпа,
Где памятник себе воздвиг сам Пушкин.
Куда спешит поклонников толпа,
Чтобы услышать голос, с неба льющий.

То Божий глас вещает о любви,
В котором слёзы и страданья Сына.
Где распиная все грехи твои,
Он не плевал проклятья в нашу спину.

Как сказано: Бог мир так возлюбил,
Что отдал Иисуса на закланье.
И дорогую цену заплатил,
Придав Христа телесному страданию.

Поднимет Бог меня на высоту,
И скажет мне, о чём писать сегодня.
Исполнит потаённую мечту,
И сбросит с небосвода Божьи сходни.

Не лёгок путь по трапу в небеса,
Чтобы увидеть Господа сиянье.
И не коснётся смертная коса,
Покуда я в Его благодеянье.