Пальто потертое...

Пальто потертое, местами даже в дырах,
И борода не чесана и не осталось сил,
Да не споют ему поэты панегирик,
Жизнь почти прожита, но денег не скопил.

Людей по-своему любил, прощал ошибки,
Кормил собак бездомных он и голубей,
Они ведь тоже твари божьи, и в улыбке,
Лицо светлело, как светлеет лик детей.

На жизнь не жаловался он, лишь по-старинке,
Брюзжал сквозь зубы чуть на современный мир.
О смысле жизни размышлял, как все с хитринкой,
Вот только нынче в сердце выжженный пустырь.

Любил когда-то, был любим, и это счастье,
Хранила трепетная память до сих пор.
Но вот теперь один остался в одночасье,
Жена и сын, ушли, и опустел вдруг двор.

Листал он памяти истлевшие страницы,
Без сна ворочаясь, а Морфей все нейдет.
Несправедлив мир, знал он, но десница,
И вера в Бога бережет нас от невзгод.

Пусть подошла к концу жизнь, не напрасно,
Топтал годами землю эту он, познав,
Предназначение свое. Безгласно,
Он без мучений в мир иной уйдет, устав.