В захудалой комнатушке,
Ударяя в небо лбом,
Собираю завитушки,
Как гербарии в альбом.
Не былинные сказанья,
Их на стадии деля –
Завихрения сознанья
И стараний кренделя.
Я, однако, верю чуду,
За огрехи бог прости.
Лак вылизывать не буду
Или кружево плести.
По уже обычным лептам,
Аки зябнущим дрова,
Я пишу не интеллектом,
Я впотьмах ищу слова.
У меня в моей бородке
Есть и трах и тибидох.
И бывают самородки
И на выдох, и на вдох.
Это дело надо править
И довериться труду,
Дабы честно переплавить
Первородную руду.
Правда в тигле и горниле,
Вот они озолотят.
Дабы люди не бранили,
А ценили результат.
Будет золото вариться,
Пуча с голоду пупок.
Ведь не зря же говорится,
Что сапожник без сапог.
2024
Завитушки
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124012007225
Свидетельство о публикации №124012007225
Рецензии