Зима скора на гнев, а осень — на обиду.
Проходит быстро бурная весна.
Вот так — ты со стихиями сравнима
В твоей любви, любимая моя.
Ласкаешься, дурманишь — голос нежен.
Наш сад расцвёл, поют вокруг ручьи.
Но ты нахмурилась. Не знаю, в чём я грешен?
И улетают — снег грядёт — грачи.
Зима скора на гнев, а осень на обиду
© Copyright: Элий Вайнерман, 2024
Свидетельство о публикации №124012003520
Свидетельство о публикации №124012003520
Рецензии