Не пишется, Родина, или, Где моё Болдино? 1999

Не пишется, Родина,
ты мне прости,
и  время не то,
и места здесь не те,
ах, где бы мне Болдино
тоже найти,
распят я печалью
своей на кресте,
нет,  зря мной, и время,
и место оболгано,
кого укорять,
коль таланта,
брат, нет? -
зря время терять,
ты прости  меня, Родина,
конечно, не осень,
конечно, не Болдино,
но главное, что я -
не очень поэт,
и что мной, и время,
и место оболгано,
коль  честно сказать
все стихи мои - бред,
двух слов не связать,
ты прости меня, Родина,
давно я надеждой
уже не согрет
и мрак вновь кромешный,
в душе, а не свет...
Конечно, не осень,
конечно, не Болдино,
и падаю я в очень
тёмный кювет,
какой чепухи мной
в стихах нагорожено,
что делать? - ты, Родина,
дай мне совет...
Я знаю, что вновь
промолчишь ты в ответ,
как много напрасно
дорог мною пройдено,
тревог не унять,
ты молчишь, моя Родина,
опять злая тишь
и  печален сюжет,
стихов не писать мне
хороших уже,
я снова на грустном
стою рубеже,
и снова отчаянно
пусто в душе...