Дом

Возвращаться всегда очень страшно.
Особенно в места, которые когда-то любил.
Страшно
потому что за расстоянием не видно времени. И только возвращаясь ты видишь как стареют
шкафы, пропахнувшие насквозь терпким запахом старых книг,
Стареют лестницы, провожая тебя до последней ступеньки жалобным скрипом, как бы донося родителем, что их ребёнок наконец отправился спать.
Стареют качели, расползаясь в трещинах, как в старческой улыбке - то хрустящей от солнца, то расплывшейся от дождя.
Стареют двери, оглушительно громко хлопающие, словно смеющиеся над тобой, таким взрослым
Ребенком, не узнающим свой собственный дом, но хорошо помнящим это ощущение - высоких потолков, вытянутой мебели, бесконечно длинной лестницы и волшебного сада, куда тебя храбро сопровождал твой ручной волк.
Вырываясь из столичной суеты я попадаю за большой семейный стол, где пьют только зелёный чай без сахара, каждый вечер смотрят кино и беспрестанно спорят обо всем на свете
в завершении сойдясь на том, что погода сегодня не задалась.