Домой

Прощай, столица! Полюбились мне
Твои родные солнечные лица…
Не спится. Разум шепчет в тишине:
– Прощай… Не осуждай меня, столица.

За то, что нелегко тебя принять,
Как чудо-град в твоём великолепии,
За то, что сердце просится опять
В моё переферийное нелепие,

Где средь громад в семнадцать этажей
Ютятся с прошлых лет одноэтажки,
И нет метро, трамвая нет уже,
В «Глонас» впрягут автобусы однажды.

Что нам диктуют сверху, то берём…
А это чуждо, ведь оно не наше.
Но по указке должником живём,
А город мой милей Москвы и краше!

В Москве под землю весь народ идёт –
Там толпы, что спешат на электрички.
В Иванове – совсем наоборот!
Народ на остановках, по привычке.

Мы ощущаем ближнего плечо,
Прижавшись телом в небольшой маршрутке.
Поэтому и любим горячо –
В толпе года проводим и минутки.

И на конечной шефу говорим:
– Спасибо! В добрый путь! Благословений!
И не спешим сегодня ехать в Крым,
Да и Москва – короткое мгновенье.

Но я не в город еду, а к друзьям,
И нас роднят поэзии дороги.
Мы дружбу с хлебом делим пополам –
Без этого и нищи и убоги.

Без крепких уз душе покоя нет.
И для меня приятны ваши речи…
В Иванове всё чаще Интернет,
Где мой реальный друг однажды встречен.

Уеду – буду плакать и скучать!
Но что такое – триста километров?
Лобзания прощального печать,
Стихи в ночи, рождённые от ветра…

Цветы, как дети, ждут, открою дверь…
И без того, неделю пропадала!
А у меня в газах один лишь день,
Которого три года ожидала.

Ты скажешь – два, твои года быстрей:
Метро, концерты, переезды, встречи…
А мне – скитанья в узах соцсетей –
Два года – за три… И почти что – вечность.

Уеду – и опять привычный круг –
Уборка, стирка, о еде забота,
Звонки от сына и моих подруг…
А в сердце – ожидание кого-то.

И снова ты становишься милей
Всех, кто не пишет ни стихов, ни прозы,
Но мнит себя в кругу учителей,
А я опять в столице – только в грёзах!

Но здорово! Награда через три –
Два года, что помножены на силу,
Когда ты о любви не говорил,
А я тебя в своих стихах любила!