Портрет

Её я принял не за ту...
Сам написал портрет, и что же?
На нём похожа на мечту
Была она и всех дороже.

В своей прекрасна простоте.
Сроднился я душою  с нею.
Но жизнь - не краски на холсте,
Я понял это чуть позднее...

Когда же образ твой и ты
Настолько разными явились,
То все нелепые мечты
О камень истины разбились.

Теперь меня не искусит
Она не в слове и не в жесте.
Но всё ж портрет  её висит,
В моей душе на видном месте...


Рецензии
Художник работал в своей мастерской,
Портреты писал гениальной рукой.
Накладывал твёрдо на холст он мазки,
Вот так уходил от несносной тоски.
Немало скопилось удачных картин.
Казалось ему - не достиг он вершин.
И он возвращался к полотнам опять,
Выискивал что-то, а что - не понять.
Беседовал с ними и злился порой,
И был недоволен работой, собой.
Хотелось создать небывалый портрет-
Как душу ласкающий яркий сонет.
Ночами и днями над ним размышлял,
Набросок чертил, а потом поправлял.
А краски предательски портили тон.
Хотелось как сказка, хотелось как сон...

На блёклом холсте лишь задумчивый взгляд.
Какую же тайну глаза в нём хранят?
Портрет не закончен. Художник исчез.
Иль сгинул талант, иль пропал интерес?!

Н.Ш.

Нина Шутова   01.02.2024 11:27     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.