Портрет
Сам написал портрет, и что же?
На нём похожа на мечту
Была она и всех дороже.
В своей прекрасна простоте.
Сроднился я душою с нею.
Но жизнь - не краски на холсте,
Я понял это чуть позднее...
Когда же образ твой и ты
Настолько разными явились,
То все нелепые мечты
О камень истины разбились.
Теперь меня не искусит
Она не в слове и не в жесте.
Но всё ж портрет её висит,
В моей душе на видном месте...
Свидетельство о публикации №124011903647
Портреты писал гениальной рукой.
Накладывал твёрдо на холст он мазки,
Вот так уходил от несносной тоски.
Немало скопилось удачных картин.
Казалось ему - не достиг он вершин.
И он возвращался к полотнам опять,
Выискивал что-то, а что - не понять.
Беседовал с ними и злился порой,
И был недоволен работой, собой.
Хотелось создать небывалый портрет-
Как душу ласкающий яркий сонет.
Ночами и днями над ним размышлял,
Набросок чертил, а потом поправлял.
А краски предательски портили тон.
Хотелось как сказка, хотелось как сон...
На блёклом холсте лишь задумчивый взгляд.
Какую же тайну глаза в нём хранят?
Портрет не закончен. Художник исчез.
Иль сгинул талант, иль пропал интерес?!
Н.Ш.
Нина Шутова 01.02.2024 11:27 Заявить о нарушении