От Святок сон картинно отслоится
И за багет порывисто шагнёт:
Враспах, как ночь, манящие ресницы
И брови чёрные вразлёт.
Скрипично тень стряхнёт следы покоя,
В немых глазах озвучив каждый штрих.
А коль уж боль свела смычок с рукою –
Жалеть не время пристяжных.
Снег, словно грусть, беспомощен и светел:
Скрипучий вздох – и поминай как звать
Неодолимый, бесящийся ветер
Да тройки трисвятую стать.
И гривы вновь ликующе-игривы,
Морозных брызг снопы из-под копыт.
И бубенец с валдайским переливом
Зайдётся под дугой навзрыд.
Одно в уме: знакомый дом приметя,
Плеснуть запев раскатно на большак.
Да вьюга сплошь затянет в саван степи,
Да коренник замедлит шаг.
И с облучка заветно будут сниться
В расщепе дней столетья напролёт
Враспах, как ночь, манящие ресницы
И брови чёрные вразлёт.
Метель
© Copyright: Владимир Патрин, 2024
Свидетельство о публикации №124011902311
Свидетельство о публикации №124011902311
Рецензии