Сон

Вяло ночь парит над полями,
Расплескав подобие крыл.
Кто ж раскрасил сон мой огнями
И смолу кипящую влил?

Век угрюмый гремит далече
О беде, не коснувшись слов,
На готическом гулком наречье
Языками колоколов.

Вижу, как манерно и ровно
Рать Господня мимо идёт.
Чернь из глаз повынула брёвна:
Так и сложен был эшафот.

Я качаюсь под крестной тенью,
Я почти ощущаю как
Дух вальденцский целит песнопенье
И процессии скорбный шаг.

В облаках захлопнулись двери,
И сутаны пламенно мне
Прочат гравий троп Алигьери
В роковой гоморрской стране.

Зря потоком речей нестройных
Я мучу францисканский хор:
Мол, душа моя пышет, как Троя, –
Надо ль жечь на костре костёр?

Над больным затравленным слухом
“Молот ведьм” заносит магистр,
Одержимый огненным духом.
И от ярко брызнувших искр
Отползают змеино тени;
Звёздный сонм сотрясает стон…
И одно меня жжёт подозренье:
Как мой сон не похож на сон.