Рентгенография души

Календарь жизни

Сорван очередной листок календаря,
И день, как будто, вычеркнут из жизни.
Живу, свою судьбу благодаря,
Поцелован и храним Всевышним.

Я улыбаюсь своим искренним врагам,
Клеветникам, завистникам сокрытым.
Каждый создаёт в душе свой храм,
Но беда, коль доброты слова забыты.

Я не шёл проторенным путём,
Не слагал мерзавцам дифирамбы.
Мы с совестью всегда вдвоём
Искали рифмы, дактили и ямбы.

Силков не ставил я на птиц удачи,
И славы свет не ослеплял мой путь.
Желая всем добра, не требовал отдачи,
Всегда искал лишь жизни суть.

Уронил печально сорванный листок,
Ощущаю здесь себя я лишним.
Шагнуть осталось на тот мосток,
Где встречусь обязательно с Всевышним!



Вместо итогов

В тиши пустого кабинета
Я смотрю на ход часов.
От времени всё жду ответа,
Закрыв душу на засов.

Было время, совсем недавно,
С душой распахнутой ходил.
Улыбаясь, плевали в неё славно,
Как в колодец, из которого я пил.

Засорили нечистотами родник,
На реку жизни грохнули плотину.
Напор стремлений безвозвратно сник,
Из воды вылавливал лишь тину.

Тишина и полумрак мои соседи,
Амбиции отправил на покой.
Только мысли, как непоседливые дети,
Будоражат мозг тоской.

Год прошёл, а слов не нахожу,
И нет желанья подводить итоги.
Может водки? Вот тогда скажу -
Что же приуныли, недотроги?!

Всё не так уж сумрачно вблизи,
А планета ещё крутится и дышит.
И сам по жизни тихонечко скользи,
Всё равно тебя никто не слышит.

Ну что ж, смиренье - философа удел,
И рождён я для одной лишь роли.
Вот так неподвижно я сидел,
Обнимая Землю до сердца боли.



Река жизни

Мелькают, страница за страницей,
Дни слитые в года.
Жизнь не была моя столицей,
Текла речушкой тихая вода.

Не замерзала она в стужу,
А в жару оставалась ледяной.
Родником поила мою душу,
Спасая, когда я был больной.

Не покрывалась болотной тиной
Людских оскорблений и обид.
Когда в неё с довольной "миной",
Плевал бездушный паразит.

Очищала, уносила нечистоты в глубь земли.
У людей любви просила,
Её же им сполна дарила,
Желала, чтоб духовно все росли.

У каждого своя река,
Рождённая в истоке небесного дыханья.
Следите, чтоб чистою всегда текла,
Чтоб отражались в ней прекрасные мечтанья.



Во имя Любви

Живём: в обществе, коллективе, семье,
А по сути - мы все одиноки.
И то, что судьбою даровано мне,
Всё моё - и хвала, и хула, и упрёки.

Это как слякоть, прилипшая к телу,
Погреется, высохнет и свалится прочь.
Суета лишь помеха нашему делу,
С Музой в обнимку скроемся в ночь.

И вот там, в часы наслажденья,
Изливаем потоком душу свою.
Наша жизнь для других наважденье,
У них я стОю, а я лишь твёрдо стоЮ.

Я твёрдо стою за Доброту и Любовь,
Лишь они эталон мирозданья.
Жертв им не надо, но всё же готов
Я со Смертью сходить на свиданье.

Грудь нараспашку, а за нею душа,
Она улыбается Смерти открыто.
Та в ответ усмехнулась, и молча ушла,
Для меня ещё дверь та закрыта.



О своём творчестве

Может быть я повторяюсь,
И слова мои просты.
А когда слышу хамство, я теряюсь,
Не находя в нём красоты.

В моих стихах изыска мало,
И метафоры не так сочны.
Ухмыльнётся снисходительно, устало
Критик - выстрелы его точны.

Моё сердце их впитает,
И на суд отправит в Храм.
Морщин на сердце не бывает,
Там остаётся только шрам.

Когда становится их много,
Врача диагноз - то инфаркт.
И почему не шагать мне в ногу?
А помогло бы? Далеко не факт!

Ничего менять не собираюсь,
Имажинизма я не признаю.
От бессмысленной красы спасаюсь
Туда, где себя я узнаю.

И писать напыщенно не стану,
Бога не хочу я прогневить.
От пустоты больше ведь устану,
Да так, что перестану жить.

Я не особо знаю дактили и ямбы,
Мне бы поймать рифму поумней.
Что-то гениальное написал сам бы,
Придёт муза, то на пару с ней.

Но я надеюсь, есть читатель,
Которому я всё же по душе.
Такой же возвышенный мечтатель,
У которого душа не из папье-маше.

А значит, жизнь моя не даром
Протечёт от истока к устью.
И Смерти не последним перегаром -
Выдохну свою суть я.



Муза, и не только

Я чахну, когда не пишу,
А когда пишу расцветаю.
Муза пришла - к бумаге спешу,
И от удовольствия таю.

Муза, как ребёнок капризный,
Трудно ей угодить.
Не приходит, и творческий кризис
За горло станет душить.

Сомнений терзанья, словно ветра порывы,
Приводят к разладу души.
Грустно стоять над обрывом,
Но сделать шаг не спеши.

Паденье - не взлёт,
Это наших грехов притяженье.
Я знаю, что повезёт,
Если есть в душе сбереженья.

От количества их накоплений
Зависит жизненный путь.
И качество наших творений -
Это наша духовная суть!