Боль, выкрученная на максимум,
Просит не поддаваться ей,
Главное, чтобы был порядок в подсобке,
Всем плевать, что там у тебя в черепной коробке,
Что запрятано в уголке
Твоей пыльной души,
Чьё имя зажато в руке,
Расскажи, или хотя бы в письме напиши,
Что никто не прочтёт,
Даже пальцем не проведёт
По ослепшему монитору.
Ёлочным соком давится под Новый год.
Знаешь, я так соскучился по живым разговорам.
И молчанием захлестнёт, как порывами ветра,
Тишина оглушит и захлопнет входные.
Я пишу ниоткуда с любовью, всё равно без ответа,
В то прошедшее лето, где всегда выходные.
В гуще лесов, среди сорванных трав,
Солнце согреет макушку, не обожжёт.
Мне очень жаль, если я был не прав,
В ожидании чуда на сто лет вперёд.
На максимум
© Copyright: Анна Бицадзе, 2024
Свидетельство о публикации №124011807503
Свидетельство о публикации №124011807503
Рецензии