50 граммов

Вот мамы моей рассказ –
он сложен из брошенных фраз:
зима, война, пятый класс.

Сорок четвёртый год.
Воюет с врагом народ.
Едины – тыл, фронт.

Отца  уже нет в живых.
Мать – в цехе без выходных.
Маленький город тих.

Дети – не детвора.
В 13 её сестра
идёт на работу с утра.

Младшей оставлен обед –
материн чёрный хлеб.
Мать за дверь – хлеба нет.

Жаль, зима – не весна.
Земля, кореньев полна,
снегом занесена.

Выпила кипяток,
надела тёплый платок.
Скоро – первый урок.

На перемене – чай
и хлебушка ломтик – пай.
Попробуй-ка, прогуляй!

В классе полно ребят –
учителю в рот глядят,
он – высохший старый солдат.

Идёт русский язык –
журчит светлый родник…
Забыл о еде язык.

Куда-то исчезла стена –
весь мир, вся земля, вся страна
как на ладони видна…

Добрый, усталый взгляд –
чему-то учитель рад.
«Ребята, спасён Ленинград!»

Сейчас там тёмная ночь.
Жива его взрослая дочь.
Тревога из сердца – прочь.

Тихо ребята сидят…
«А можно свои 50
мы вам отдадим, в Ленинград?»

– нарушил вопрос тишину.
Рассказ про такую войну
всем души перевернул.

Вздохнул облегчённо класс.
На фронт им уже не попасть,
а хочется как! Страсть!

Но можно ж свои 50
всем классом от рук оторвать –
героем хоть раз стать!

Зажглись, загорелись все –
поможем чужой беде!
Что стоит побыть на воде?

Да, каждый тогда понимал
всем сердцем – и стар, и мал,
ч т о   Ленинград испытал…

Блокада снята – теперь
настежь открыта дверь
в город мук и потерь.

Помчат в Ленинград поезда,
поедет в посылках еда –
отступят боль и беда.

И вот всю неделю подряд
весь класс – три десятка ребят –
чай пьют – на хлеб не глядят.

Кусочек размером с ладонь –
как дорог был каждому он!
В нём светится жизни огонь!

Учитель, не пряча слёз,
дар детский в руках нёс.
Настроен был класс всерьёз.

Отвергнуть их дар нельзя.
Сияют огнём глаза.
Все как один – за!

Откуда в глазах свет?
Их жизнь – череда бед.
У детства отчаянья нет.

Пусть ноги – в сшитом тряпье,
короста на голове,
любимая книга в руке!

Пусть варево – жуткий клей,
мороз с каждым днём злей,
но песни – громче, звучней!

Пусть сил уж под вечер нет,
лучится-коптится свет –
бойцу будет новый кисет!

Из старых листков тетрадь –
пробелов меж строк не видать,
но гордо красуется – «Пять»!

Пробелов не видно меж дней…
Лица у матерей
белого снега белей.

Идёт третий год война.
В едином порыве страна –
и слабым, и малым – сильна!

А хлеб – с пол-ладони кусок,
тоненький, как лепесток,
лёгоньким стал – усох.

Но был не один тот кусок –
из мелких кусочков брусок
был сложен – как повесть из строк.

Когда этот маленький клад
по почте придёт в Ленинград,
расскажет письмо про ребят.

Расскажет, как было – точь-в-точь.
И будет учителя дочь
вздыхать до утра – всю ночь.

Таков вот он – мамин рассказ,
сложенный мной сейчас
из полузабытых фраз.

О многом уже не спросить.
Ушедших – не разговорить.
Но памяти надо жить.

27.09.2017